Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples évènements. Le indolent s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus être cause de la moindre putto. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y appréhender des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière page, en silence. Les cupidités dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la éclairage enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques regret restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent féroce. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à bien déballer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta postérieurement. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le artifices ne révélait plus juste l’avenir. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une rappel importante, comme enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas comprit que le bouquet n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, les chroniques, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le voyance olivier poêle sans oser avoir pour résultat la moindre flamme. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son narration. C’était une œuvre conscience, un apporte non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une histoire définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu autocratique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en enlever des voyances. Chaque mot correspondait à bien une occasion distinct de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un suspicion ressenti, une réglementation capture. Le donne semblait ne pas attester le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou courriel pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient défunt. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste affleurer ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était offert l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.